O Vermelho da Carne

Picture by Elaine Ianicelli

Povo sofrido, com cheiro, odor.

Arábia bendita em seus antepassados

onde mulheres são cães maltratados

ou bonecas enfeitadas com ouro

exclusivas e escondidas no horror.

Progresso inverso, cultura enraizada

no acerto ou no erro

onde um tem tudo e muitos têm nada

na pele escorre o suor e a cor do desespero.

A luz de um sol muito forte

arrebata a testa, os ante-braços, as mãos.

Judia as rugas de olhos que só vêem

e desejam não desejar a sorte e a morte.

Nossa liberdade vai de encontro

aos coros de um Alcorão interpretado

por homens crentes em Deus,

em renúncias e retribuições divinas.

O que faço aqui seria motivo

de morte por apedrejamento talvez, 

por isso rezo todos os dias por ter nascido livre,

solto para poder escolher quem ser.

Porém vi no Oriente um médio olhar

de uma esposa toda encoberta

que andava logo atrás de seu amo

acorrentada por ouro branco.

Quando passou senti vontade de despí-la toda,

arrancar aquela burca a tapas,

enfocar o senhor que a puxava

dono de um orgulho e prepotência tosca.

Seu corpo com certeza brilhava

debaixo daquele tecido negro

ainda se podia ver em seus passos 

o Prada nos sapatos

os brilhantes nos dedos

porém somente seu dono a desfrutava.

Diante de tanta diferença

me ocorreu a primeira vontade em me despir,

mostrar ao homem como viemos e como voltamos

o quanto somos belos sem nada,

frágeis e fortes nesta crença.

Em minha cabeça, naquele instante,

só me restaram o corpo, a arte,

a raiva, a luz que brilhava abundante,

o negro e o vermelho da carne.

Juliano Hollivier - São Paulo